Nuestro tiempo es sólo entretiempo, sendero entre dos simas de eternidad, maroma tendida entre las dos manos de Dios. De aquí que los modistos especializados nos desazonen siempre con sus modelos: los unos, nos ahogan por demasiado estrechos, nos entorpecen el paso; los otros, por demasiado holgados, nos dejan tiritando de frío en las alturas vertiginosas del ser personal. No hay psicología que nos asista, ni sociología que nos valga, ni medicina que nos vigorice, si no se abren al hontanar trascendente que nos habita. Los modelos de entretiempo, cuyo desfile presentamos, no pueden esconder su ascendencia entreverada, su nacimiento a medio camino, su múltiple inspiración, sus franjas mal recortadas. No tienen una clara filiación porque quisieran ser para todas las horas del día, para todos los caminantes apasionados y ensoñados, elásticos y al mismo tiempo ajustados a un cuerpo en continuo desequilibrio estimulante. No dan paz, pero quisieran dar serenidad; no permiten andares frívolos, pero deberían endosarse con humor.
